Otra vez en el abismo. Otra vez casi a punto de caer. Otra vez las heridas se abren y no paran de sangrar, y tengo miedo de que me empujen y ya no pueda salvarme.
Aumenta, aumenta... no se detiene.
Lanzo mi último mensaje en la botella en la inmensidad de este océano, esperando que alguien escuche, que alguien sepa, que si no me rescatan ya no podré sobrevivir. Ya no tengo fuerzas para aguantar.
Por favor que alguien me rescate. Por favor que este flujo sin retorno no se lleve hasta la última gota de mí.

La muerte se acerca con su paso lento y amenazante. Esta vez tal vez no pueda resistir. Esta vez el dolor tiene que salir. Quiero dormir eternamente a la sombra en un gran jardín. Quiero olvidar que existo, porque existir es sentir y ya no quiero sentir ESTO. No quiero sentir más. Quiero que mi mente se duerma, se anestecie. Quiero que esta tortura se termine de una vez.

Destino

"Ciego a las culpas, el destino suele ser despiadado con las mínimas distracciones..."

(Jorge Luis Borges, "El Sur")

No hay nada que festejar

En albores de otra era,
de algún siglo que murió,
muchos hombres aguardaban
comenzar la expedición.

Ayer espejos por oro,
hoy dólares por baratijas,
imitaciones en barro,
imitaciones de culturas perdidas.

En el mercado indio todo es muy raro.
Las momias son los chicos,
las vendas son sus amos.
En el mercado indio todo esta claro.
Compra y venta es el presente,
el futuro lo robaron.

Levantaron sus banderas
y juraron en su dios,
la matanza iba en ascenso,
fue la colonización.

Ayer espadas de traición,
hoy misiles para el terror,
tanta culpa crearon hoy,
quienes realizaron esa expedición.

En el mercado indio todo es muy raro.
Las momias son los chicos,
las vendas son sus amos.
En el mercado indio todo esta claro.
Compra y venta es el presente,
el pasado lo quemaron.

"Mercado Indio" (1987, Los Violadores)

"Si los asirios, romanos y demás hombres han sido también inhumanos, a más de no inducir bondad en un acto inicuo la ejecución de otro semejante, jamás veréis entre los asirios un soberano que, como Huatemestu, haya sido extendido sobre ardiente y deboradora brasa de fuego por el sólo vil interés de que manifestase sus riquezas. No veréis entre los romanos capitán alguno como aquel Huapetei, sacados los ojos, cortados los brazos y aserrado el cráneo. Ni veréis que los griegos hicieran alguna vez como los españoles, arrancando un hijo entre los tiernos e inocentes brazos de la madre, dándole contra el suelo y arrojándole para que sirviese de pábulo a sus hambrientos y carniceros perros. Entre todas las naciones, últimamente no hallaréis una que haya ejecitado crueldades y tiranías como los españoles, porque éstas son tantas que hacen horizonte a mi vista y es imposible numerarlas"

"Diálogo entre Atahualpa y Fernando VI en los Campos Elíseos" (1809, Bernardo de Monteagudo)

No hubo mayor genocidio que el que se realizó en América, donde todo un continente fue saqueado y aniquilado sólo por ambición y con la excusa de evangelización. No olvidemos que el suelo que pisamos está bañado con la sangre derramada de inocentes.

I am the cosmos

Every night I tell myself,
"I am the cosmos,
I am the wind"
But that don't get you back again
Just when I was starting to feel okay
You're on the phone
I never wanna be alone
Never wanna be alone
I hate to have to take you home
Wanted too much to say no, no,
Yeah, yeah, yeah
Yeah, yeah, yeah
Never wanna be alone
I hate to have to take you home
Want you too much to say no, no
Yeah, yeah, yeah
Yeah, yeah, yeah
My feelings always have been
Something I couldn't hide
I can confide
Don't know what's going on inside
So every night I tell myself
"I am the cosmos,
I am the wind"
But that don't get you back again
I'd really like to see you again
I really wanna see you again
I'd really like to see you again
I really wanna see you again
I'd really like to see you again
I really wanna see you again
I never wanna see you again
Really wanna see you again

"I am the cosmos" (Chris Bell)

.

Siempre me gustó el cristal, y el fino lienzo de los brazos-venas. Pero ahora parece que todo se reduce a telas y mis dedos-pinceles quedaron lejos, tiempo atrás.
Siempre me gustó el cristal, pero me cansaron las perlas.
Quiero llenarme de colores una vez más.

Nada

De dos piezas, resistente a los golpes.
De dos plazas, colchón vacío.
De dos ojos, dos piernas, dos manos.
Doble siempre, doble o nada.
Y hoy, nada.

A los pájaros

A las palomas volando sobre mi cabeza, o salvándose la vida, o acompañándose en la agonía en una plaza, o volando con los ojos rojos y un laurel en el pico.
Al cuervo posado en el sauce llorón, llorando ella, llorando yo, porque nunca más tendré a alguien que me diga que tengo ombligo de señorita.
Al colibrí, maderero, también entre las flores de mi jardín, entre los cimientos de una promesa que jamás se cumplió, igual valieron los rayos tibios y el olor a clorofila.
A los gorriones, de puente de cemento, de calle de tierra, de domingos levantando polvo, corriendo entre las cloacas sin instalar en el barrio de los diamantes escondidos.
A las cotorras que terminaron en ataúdes de madera, llorados como hijos, y a los que como hijos les abrí los barrotes, les crecieron las alas y ya nunca tuve jaulas ni cárceles que lo impidan.
A los diamantes francotiradores, amantes fugitivos, con ese romanticismo que ya no hay.
A los loros charlatanes, puteadores y piropeadores, contadores de chistes guarros como los obreros de la construcción, como los tipos de la gomería con las paredes llenas de fotos de vedettes del año 86'.
Al ruiseñor, en singular, porque para mí siempre fue uno solo, siempre fue poesía, con plumas de tinta y alas de papel.
A todos los otros, los pterodáctilos, los chajás, los benteveos, los petirrojos, las perdices, las alondras.... a todos, gracias, por pasar por mi vida y mostrarme todo lo que quiero de ella.

Hechos

mientras el dictador o burócrata de turno hablaba
en defensa del desorden constituido del régimen
él tomó un endecasílabo o verso nacido del encuentro
entre una piedra y un fulgor de otoño

afuera seguía la lucha de clases/el
capitalismo brutal/el duro trabajo/la estupidez/
la represión/la muerte/las sirenas policiales cortando
la noche/él tomó el endecasílabo y

con mano hábil lo abrió en dos cargando
de un lado más belleza y más
belleza del otro/cerró el endecasílabo/puso
el dedo en la palabra inicial/apretó

la palabra inicial apuntando al dictador o burócrata
salió el endecasílabo/siguió el discurso/siguió
la lucha de clases/el
capitalismo brutal/el duro trabajo/la estupidez/la represión/
[la muerte/las sirenas policiales cortando la noche

este hecho explica que ningún endecasílabo derribó hasta
[ahora
a ningún dictador o burócrata aunque
sea un pequeño dictador o un pequeño burócrata/y también
[explica que
un verso puede nacer del encuentro entre una piedra y un fulgor
[de otoño o

del encuentro entre la lluvia y un barco y de
otros encuentros que nadie sabría predecir/o sea
los nacimientos/ casamientos/ los
disparos de la belleza incesante

Hechos, Juan Gelman (de Hechos, 1978)

Dejar eso de ti

Yo no creo que quieras dejar eso de ti
tu tómalo o déjalo no me puede ayudar
a que yo lo tome como lo queres dar
yo no quiero cambiarte ni tampoco llorar

Sólo te quiero y te quiero decir (decir, decir):

Yo no creo que quieras dejar eso de ti
tu tómalo o déjalo no me puede ayudar
a que yo lo tome como lo queres dar
yo no quiero cambiarte ni tampoco llorar

No sé muy bien por qué pasó, pero fue, pero fue
Necesitamos probar sin ir para atrás...

Yo no creo que quieras dejar eso de ti
tu tómalo o déjalo no me puede ayudar
a que yo lo tome como lo queres dar
yo no quiero cambiarte ni tampoco llorar

Sólo te quiero hacer entender (y decirte que):

Yo no creo que quieras dejar eso de ti
Yo no creo que quieras dejar eso de ti
Yo no creo que quieras dejar eso de ti
Yo no creo que quieras dejar eso de ti

Dejar eso de ti, dejar eso de tí
Dejar eso de ti, dejar eso de tí
Dejar eso de ti, dejar eso de tí
Dejar eso de ti, dejar eso de tí


Dejar eso de ti, Clase 76 ("Demo", año: creo que 2000... lejos ya)

De nada sirve

De nada sirve escaparse de uno mismo.
De nada sirve escaparse de uno mismo.
Veinte horas al cine pueden ir,
y fumar hasta morir.
Con mil mujeres pueden salir;
a los amigos los pueden llamar.
De nada sirve...

No se dan cuenta que de nada sirve,
tocar la batería, seguir la acería,
no, de nada sirve.

¿De qué le sirven las heladeras
y lavarropas, televisores
y coches nuevos y relaciones
y amistades y posiciones?
Si están podridos y aburridos,
de este mundo que está podrido...
No, de nada sirve.

Los que van a la oficina,
dicen que todo sirve.
Los que hacen música,
creen que es lo más importante,

de nada sirve.
si uno lo usa para la soledad interna,
que siempre nos corre,
que siempre nos corre.

Cuando están solos,
están bien solitos;
ya no hay guitarritas
ni amplificadores.

Están solos en la cama
y empiezan a mirar el techo
empiezan a mirar el techo
y en el techo no hay nada.
Hay solamente un techo.

¿Que pueden hacer? Es muy tarde,
son las tres de la mañana.
Los bares están cerrados,
las mujeres duermen,
los cines también están cerrados,
la guitarra no se puede tocar,
sino el vecino se va a despertar.

¿Qué puedo hacer? ¿Qué puedo hacer?
Estoy solo y muy aburrido,
¿Qué puedo hacer? ¿Qué es mi vida?
¿Qué es este mundo? ¿Qué soy yo?
Me voy a volver loco, no sé qué hacer...
En ese momentito se dan cuenta
que todo es una estupidez.

Cuando van de veraneo y bailan shake
con sus movimientos centroamericanos,
sensualidad fabricada,
tratan de levantar mujeres.
Pero están vacíos y están muy podridos.

Volvemos a la cama, que es un gran lugar
para dormir o también para fifar
Cuando lo consiguen, en este mundo es difícil,
está reglamentado...
Muerden la almohada de desesperación.
No saben qué hacer con sus vidas,
ya todo fracasó.

Han masticado chicles,
han comido chocolates,
han leido Radiolandia,
han llamado a sus amigos,
han salido con mil mujeres,
han grabado treinta mil discos,
han sido famosos,
han firmado autógrafos,
han comido hasta reventar,
han fumado hasta acabar.

¿Y qué queda?
No queda, no queda,
nada queda, nada queda.
Hay una cosa que sirve,
que sirve a esta humanidad,
y es darse cuenta que nada sirve
si uno lo usa para escaparse de uno mismo.

Amigo, te doy un consejo,
aunque yo consejos no doy:
trata de hacer la prueba
de parar las maquinitas,
las maquinitas que llevas dentro de tí

y fijate qué es lo que pasa
cuando te agarra la soledad,
y te agarra el hastío.

No escuches discos de Bob Dylan,
o de Los Beatles,
o de los Rollings Stones
o de Mick Jagger.

Mucho silencio, mucho pensar,
mucho meditar.
Nada de evasión y pensar,
¿Qué es lo que pasa conmigo?
Si soy inteligente y también soy intelectual...

Soy bastante inteligente,
pero estoy muy aburrido.
¿Qué es lo que pasa conmigo?
Yo aún no me lo puedo explicar,
por favor que alguien me lo diga.
No puedo salir de mí, estoy muy encerrado
en mi prisión de carne y hueso.
No puedo salir, no puedo salir.
Me voy a morir dentro de mí.

Antes de morir yo quiero salir,
ver las estrellas, el mar, me quiero ahogar
y quiero salir, quiero vivir, me quiero ir
por favor, de mí.
¿Qué puedo hacer?
No hay nada que hacer.

Tenés que vivir, tenés que sufrir,
tenés que sentir, tenés que amar,
te tenés que arriesgar,
te tenés que jugar,
no podés tener seguridad, no podés tener
ninguna propiedad, te tenés que jugar,
tenés que jugarte, tenés que salir
a que te rompan la cara,
que te maten, que te pisen.

Tenés que querer a cualquiera,
tenés que odiar a cualquiera.
Ay, ¿qué puedo hacer?
Estoy solo y todos pasan a mi lado.

Nadie me mira,
o si me mira es para encerrarme.
Estoy muy encerrado.
De nada sirve escaparse de uno mismo .



De nada sirve. Moris (en "Treinta minutos de vida", 1970)

Como a Montresor *...

Nemo me impune laccesit

* Personaje de "El tonel de Amontillado", Edgar Allan Poe.

Iceberg

Es lo interesante: observar lo visible e intuir el resto.

El vendaval de tres días

Volver a verte, claro que sí.



Lo demás, se lo lleva el viento.

Azar?

"El destino es el que baraja las cartas, pero nosotros somos los que jugamos"

William Shakespeare

Enemigos íntimos

No traten de hacerme sentir culpable por lo que hago, pienso, siento... porque eso no va a pasar.

A veces los peores enemigos de un chico son sus padres (recuerda...) Lo peor es que no se den cuenta a tiempo. O tal vez vivan por siempre en la ceguera.

Los mecanismos de control son muy sutiles. Y sus huellas, profundas.

Como decía Loquero: "Los carceleros están en todos lados, como los sueños de libertad".


Quisiera

Quisiera que estuvieras a mi lado
en las puertas del cielo esperaré,
seré el ángel de cara cortada
y muy facil de reconocer.

Allá los dos perdidos en la playa
con mis amigos me encontraré,
descalzos en la arena franca
y tus manos sobre mi piel.

Asi tal vez el tiempo nos devore
y la piedra envuelva al papel,
desnudos en la panza blanca
Ahhh ahhh ahhh...

Y si es verdad que todo está perdido
y no hay razones para luchar,
echaremos el manto del olvido
en las espaldas de algun militar.

Asi sentado, parado y acostado
siempre unidos por el ritual
los carceleros estan en todos lados
como los sueños de libertad.

"Quisiera", Loquero (de "Club de solos")

Aburrido divertido

Sucias calles para sucios sueños
llenas de comercio con nada de stock,
pubs de a miles, videos en el centro,
pequeña cultura para preservación.

Y yo no se si esto es aburrido,
y yo no se si esto es divertido.

Todos tienen esperando soluciones,
nadie tiene nada nuevo que decir.
En verano se cotiza tu bronceado,
yo navego mis sueños
con un poco mas de gin.

Veo sucias calles, tengo sucios sueños,
millones de seres de polietileno.
Los semaforos ordenan, un teléfono suena.
Llena de basura, la ciudad se renueva

Automoviles de plastico, sirenas sonando.
En los supermercados, alimentos envasados,
los viejos que se quejan, los chicos a la mierda.
Felices policías se hacen una orgía

y yo no se si esto es aburrido,
y yo no se si esto es divertido.

Aburrido, divertido.
Aburrido, divertido.

"Aburrido Divertido", Los Violadores (de Mercado Indio, 1987)

Vamp

"No soy ninguna modelito. Una modelo no es otra cosa que una imitación de la realidad"
Mae West

Asociación libre

Hace mucho que no pasaba por acá a escribir. Es que ultimamente más que escribir, me ocupé de leer, y eso se nota en mis últimos posts. Igualmente no soy de escribir mucho en el blog, prefiero hacerlo en cuadernos. De hecho, la mayoría de mis escritos subidos al blog, previamente estuvieron en papel.

Qué querés que te diga, soy de la vieja escuela. Aquella que no convertía todo en un acto exhibicionista, al estilo de "Hoy me tiré un pedo y me gustó el olor". Está bien, está bárbaro... Si te gusta, hacelo. Es un campo totalmente libre, tan libre como para escribir este tipo de giladas como la que estoy escribiendo en este preciso momento. Pero me cansa leer cosas por el estilo en todos lados. Me cansan los diarios íntimos, o los que creen que hasta el más mínimo detallito de su vida puede ser interesante.

A veces me pregunto cómo a la gente le gusta tanto exhibirse: tipo en fotologs, facebook (cosas que no tengo ni pienso tener, de pedo tengo blog, y bastante anónimamente!!). Es una cuestión muy yo, muy ego, y muy poco de todo eso que sale es interesante. Hay de todo, obviamente, pero hablo de la gran mayoría. La impresión que me da todo esto es la gran soledad (en estos casos es una soledad no asum¡da) en que estamos inmersos todos los seres humanos. No importa que te fotografíes en cien paisajes diferentes, en veinte fiestas cada finde, que tengas en tu lista de amigos a quinientas personas... es un escapismo terrible y fugaz. Porque, decime: ¿a cuánta de esa gente conocés?, ¿cuanta gente te vino a ayudar cuando, ponele, te estuviste cagando de hambre, o tal vez, ponele, cuando necesitabas hablar con alguien, hablar de verdad? Si la respuesta es casi nadie, o muy pocas, o lo que es peor, ninguna, estas en problemas.

Me parece que los momentos más lindos, los más memorables, las mejores charlas, las mejores anécdotas, se viven siempre en suma intimidad. Y si las querés exhibir, sin la más mínima selección ni gracia, pierden la mitad de su encanto. Las mayores complicidades son aquellas que no se dicen, es como una telepatía, que no se compara para nada a este escapismo fugaz del que hablaba.

Es una era muy big mac. Y no me va.

Y todo esto sale de venir a escribir que no estoy escribiendo... ehhhhhh

Mejor me voy a seguir leyendo Los lanzallamas...

Como si me hubiera leído la mente

"Me pregunto tristemente, ¿estoy en un planeta que me corresponde o he venido a la tierra por equivocación? Porque sería gracioso que uno se equivocara de planeta".

de Los lanzallamas, Roberto Arlt

Un grande

"El trabajo es el refugio de los que no tienen nada que hacer"

como no podía ser de otra manera, lo dijo Oscar Wilde

Rizoma

"La mayoría de los libros que citamos son libros que amamos (a veces, por razones secretas o perversas). Poco importa que unos sean muy conocidos, otros poco conocidos y otros olvidados. Sólo quisiéramos citar con amor. No pretendemos constituir una Suma o reconstituir una Memoria, sino más bien proceder por olvido y sustracción, hacer así un rizoma, hacer máquinas sobre todo desmontables, formar medios que dejen un momento sobrevivir ora esto, ora aquello: cuadernos desmenuzables en las sopas. Mejor aún. Un libro funcional, pragmático: escoged lo que queráis. El libro ha dejado de ser un microcosmos, a la manera clásica o a la manera europea. El libro no es una imagen del mundo y menos aún un significante. No es una bella totalidad orgánica, no es tampoco una unidad de sentido. Cuando se le pregunta a Michel Foucault qué es para él un libro, responde: es una caja de herramientas. Proust, que pasa, sin embargo, por altamente significante, decía que su libro era como las gafas: ved si os convienen, si percibís gracias a ellas lo que de otro modo no hubierais podido percibir; si no, dejad mi libro, buscad otros que os irían mejor. Encontrad trozos de libros, los que os sirven o los que os van. Nosotros no leemos ni escribimos ya a la antigua usanza. No hay muerte del libro, sino otra manera de leer. En un libro no hay nada qué comprender, pero si mucho de qué aprovecharse. Nada a interpretar ni a significar, pero mucho a experimentar. El libro debe formar máquina con alguna cosa, debe ser una pequeña herramienta en un exterior. No representación del mundo, ni mundo como estructura significante. El libro no es árbol-raíz; es pieza de un rizoma, planicie de un rizoma para el lector al que conviene. Las combinaciones, las permutaciones, las utilizaciones no son nunca interiores al libro, sino que dependen de las conexiones con tal o cual exterior. Sí, tomad de él lo que queráis. Nosotros no pretendemos hacer escuela; las sectas, las capillas, las iglesias, las vanguardias y las retaguardias son aún árboles que tanto en su elevación como en sus caídas ridículas aplastan todo lo que sucede de importancia. Escribir a n, n-1, escribir por slogans: Haced rizoma y no raíz, ¡no plantéis jamás! ¡No sembréis, picad! ¡No seáis uno ni múltiple, sed multiplicidades! ¡Haced la linea y jamás el punto! ¡La velocidad transforma el punto en línea! ¡Sed rápidos, incluso sin cambiar de lugar! Línea de suerte, línea de cadera, línea de fuga. ¡No suscitéis un General en vosotros! ¡Haced mapas y no fotos ni dibujos! Sed la Pantera rosa y que vuestros amores sean aún como la avispa y la orquídea, el gato y el babuino".

Rizoma (Extracto), Deleuze y Guattari

Suerte

Necesito mucha el martes...

Rey lagarto

"Mientras haya gente, ellos recordarán las palabras y las combinaciones de palabras. Nada más podrá sobrevivir a un holocausto excepto la poesía y las canciones.
Nadie puede recordar una novela entera. Nadie puede describir una película o una pintura. Pero, mientras haya humanos, las poesías y las canciones continuarán"

Jim Morrison (1969)

Premio

Recibí este premio de parte de Blue Fairy y su blog www.deprincesaacalabaza.blogspot.com

La verdad soy muy colgada con este tipo de cosas (sino mirar mis gadgets: según eso hace meses que vengo escuchando los mismos 5 discos jajajaj) pero no quería dejar de agradecerle el hecho de haberme tenido en cuenta a la hora de elegir 15 blogs. Merçi!

Pequeñas cosas

Pequeñas delicias cotidianas que me alegran el día

* Revolver librerías y ferias americanas en busca de pequeños tesoros
* Cagarse en los prejuicios y pelotudeces de los demás
* Las sorpresas y la capacidad de asombro
* El arroz (convinable con cualquier otra comida)
* Toparme con gente admirable en algún aspecto
* Untar huevo frito con pan
* Escribir o recibir una carta (no mail, carta)
* Reir como una idiota feliz (suma un plus las carcajadas en sitios "inadecuados")
* Caminar sin pensar en ninguna obligación ni drama
* Ir a la plaza y comprar un pirulín (o cualquier ataque de nostalgia por el estilo)
* Lapiceras y cuadernos
* Cerveza con papas fritas (o cualquier comida salada)
* Leer en la cama
* Escuchar un disco en el momento indicado para ese disco (algunos siempre son infalibles)
* La ciudad, la vida (sub)urbana
* Compartir momentos con gente que quiero
* Películas que te dejan pensando, con ganas de hacer cosas (movilizadoras)
* Películas totalmente absurdas, bizarras, clase b/z, de "mal gusto"
* Intimidad
* Recibir un gesto o palabra agradable totalmente inesperado


Pequeñas cosas que me rompen la paciencia

* Gente cuyo celular es un adminículo inseparable de su mano
* La pedantería ( ¿no suena a pedorro o algo así?)
* El queso (excepto la muzzarella en la pizza)
* La denominación "rock nacional" y el 99% de las bandas que entran cómodas en esa categoría (el 1% restante está sujeto a dudas)
* Toparme con estúpidos, farsantes, explotadores, garcas y otras lacras humanas (o inhumanas)
* El calor agobiante y el frío de cagarse
* Las matemáticas (trauma de la niñez)
* El 99% de la programación de t.v. (el 1% restante está sujeto a dudas)
* Los que dicen: "Todos los de .......... (completar con signo zodiacal) son .......... (completar con dudosa característica)"
* Los que cada 5 minutos dicen: "Como dice mi psicólogo,............ (completar con cualquier idiotez)"
* Un mosquito rompiéndome las pelotas (sobre todo en una noche de verano)
* La concepción arte = snobismo
* Colectivos rebalsando (literalmente) de gente
* Las filas interminables
* El olor a hospital
* Ganas de mear y ningún baño o descampado cerca
* Pisar caca de perro (y su respectiva limpieza del zapato/zapatilla)
* Los que pronuncian demasiado seguido las palabras "yo", "me dijo/le dije", "evidentemente", "tengo" o el abuso de palabras en inglés ("snacks", "brownie", "cookies"...)
* La falta de sentido del humor
* Gesto o palabra agradable totalmente esperado... que no llega

El origen del amor

Cuando la tierra aún era plana
Y las nubes estaban hechas de fuego
Y las montañas se alzaban hasta los cielos
algunas veces más alto
La gente vagaba por la tierra
Como grandes barriles rodantes
Tenian dos pares de brazos
Tenían dos pares de piernas
Y dos caras surgiendo
De una cabeza gigante
De forma que pudieran mirar alrededor
Hablaban mientras leían
Y ellos nunca supieron nada de amor
Eso fue antes...
Del origen del amor

El origen del amor

Y había tres sexos entonces
Uno que parecía dos hombres
Adheridos espalda con espalda
Llamados los hijos del sol
Y similares en forma y circunferencia
Eran los hijos de la tierra
Se veían como
Dos chicas enrolladas en una
Y los hijos de la luna
Eran como un cuchillo en una cuchara
Eran parte sol y parte tierra
Parte hijo y parte hija
El origen del amor

Ahora, los dioses comenzaron a asustarse
De nuestra fuerza y desafio
Y Thor dijo "los mataré a todos con mi martillo
Como maté a los giantes"
Pero Zeus dijo:
"No, mejor déjame
Usar mi relámpago con tijeras
Como cuando le corté las piernas a las ballenas
Y convertí a los dinosaurios en lagartijas"
Entonces tomó algunos rayos
Soltó una risa
Dijo, "los partiré por el medio
Los cortaré por la mitad"
Y las nubes de tormenta se unieron en lo alto
Fromando grandes esferas de fuego

Y el fuego cayó
Del cielo en relámpagos
Como brillantes hojas de cuchillo
Y cortaron a traves de la carne
De los hijos del Sol, la Tierra y la Luna
Y algún dios indio
Cosió la herida en forma de agujero
Y los acomodó en el estómago
Para recordarnos el precio que pagamos
Y Osiris y los dioses del Nilo
Formaron una gran tormenta
Para lanzar un huracán
Para separarnos
En una marea de viento y lluvia
Un mar de enormes olas
Para llevarnos y alejarnos
Y si no nos comportamos
Nos partirán de nuevo
Y seremos gente que salta en un solo pie
Mirando a través de un solo ojo

La ultima vez que te vi
Acababan de separanos
Tú me mirabas
Yo te miraba
Tenías algo tan familiar
Pero no te pude reconocer
Por que tenías sangre en la cara
Yo tenía sangre en los ojos
Pero juraría por tu expresión
Que el dolor de tu alma
Era el mismo que en la mia

Es el dolor
Que corta una linea recta justo a traves del corazón
Lo llamamos amor
Aferramos nuestros brazos alrededor del otro
Intentando volver a unirnos
Estábamos haciendo el amor
Haciendo el amor
Hacía frío, una tarde obscura
Hace mucho tiempo
Cuando por la mítica mano de Júpiter
Era la triste historia de como nos convertimos
En solitarias personas de dos piernas
Es la historia del origen del amor
Ese es el origen del amor

El origen del amor
El origen del amor
El origen del amor

"The Origin of love" (Compositor: Stephen Trask).
Extraído de la película "Hedwig and the Angry Inch"

Adolescente

Yo adolesco
Adolesco, adolesco, adolesco...
Mi madre lo sentenció:
"una eterna adolescente"

Soy una adolescente
Una maldita adolescente
Ya no quiero adolescer
Quiero el júbilo juvenil
Pero aún no quiero jubilarme

Las diferencias entre...

...estar enamorado y estar en pareja, por Roberto Pettinato

* Contigo pan y cebolla / Contigo cash y tarjeta
* "Esto lo compré para vos... qué importa cuánto costó" / "Tomá... si te digo cuánto me costó..."
* "Descubrí un restorancito bárbaro para ir este viernes a la noche" / "Pegáte este imán en la heladera... no sé qué es... parece una rotisería nueva ¿no?
* "¡Sorpresa! Un viaje a Río para dos, todo pago, frente al mar" / "Hacemos lo que vos quieras. Decidíte: ¿Sierras de Córdoba o azulejos del baño?"
* "¡Cómo pasó el tiempo! Las 4 de la mañana. No importa... valió la pena, ¿no te parece?" / "Hablemos. Te escucho... pero si apagás la luz"
* "Me encantaría que este momento durara para siempre. Vivamos juntos toda la vida..." / "¿Me vas a hacer creer que en estos 17 años nunca me engañaste?"
* "Me gusta tu iniciativa: sos emprendedor, con garra, tenés nervio... No como mi ex, que era un flan" / "Sos un neura, un histérico. Pará de darte máquina con el laburo. Disfrutá o vas a explotar"
* "Me encanta comprarte ropa, cositas... vestirte como a mí me gusta" / "¿Quién te creés que soy: tu mamá?"

* "Salí con tus amigos. Tener vida social es sagrado. Si algo me enamoró de vos fue tu independencia" / "Vos sabrás lo que hacés...después bancáte lo que venga"
* "Ese día con dos copitas de coñac vi el cielo. Y mirá... todavía tengo el poema que me escribiste" / "Parece que no podés hacer nada si no estás borracho"
* Ella se pone linda todos los días / Ella se va poniendo linda día a día... dos meses antes de separarse
* "Dejá que atienda el contestador" / "¿Por qué atendés tan rápido? ¿Tenés miedo que atienda el contestador?"
* En el sexo, un derroche de imaginación y fantasía / Un derroche de imaginación y fantasía... con otros
* "Bañémonos juntos" / "¿Cuánto vas a estar? Claro, vos vaciáte el termotanque que yo me baño con agua helada"
* "Cómo me gusta verlo con su mamá, se nota que lo quiere tanto" / "Con esa madre, éste se salvó raspando de no ser gay..."
* "Qué linda que te queda la mini... ¡estás bárbara!" / "¿Y esa mini... qué pasa? ¿Te agarró el viejazo?

* "Comamos cualquier cosita, no importa" / "Vos no cocinas, ¿no?"
* "Cosa que se propone, cosa que la logra. Lo que admiro en él... es la voluntad" / "Es un obsecado... hasta que no consigue lo que quiere no para aunque se estrelle contra una pared"
* "De alguna forma ya nos vamos a arreglar" / "Vos te crees que todo se arregla con guita"
* "No soy celoso porque sé que por nada del mundo serías capaz de engañarme" / "Si querés que mejoremos sexualmente... probá abandonar la ciudad"
* "Nunca hice esto antes con otra mujer" / "La verdad que ahora que lo pienso me encantaría... si a vos no te jode"
* "En qué estás pensando, contáme" / "No pienses más... ya va a aparecer el control remoto"
* "Con lo que me dijiste por teléfono me hiciste llorar" / "¿Para esto seguimos pagando terapia?"
* "Tengo tanto para decirte que no sé por dónde empezar" / "Esperá. Lo hablamos en el entretiempo"

Imágenes: Bill Plympton ("How to kiss")

pd 1 : feliz día de los enamorados ♥
pd 2: si, ya sé, es un invento comercial, pero bue... es una buena excusa para ponerse cursi.

Eskizofrenia

Cuando hablo de tú, soy yo!
cuando él no está, estoy yo!
él, tu y yo
somos nosotros! Eskizofrenia!
eskizofrenia, eskizofrenia....
LLevamos con nosotros
el engaño y la verdad
que vosotros, pobres ratas
ni siquiera os atreveis a imaginar
Eskizofrenia, eskizofrenia, eskizofrenia....



"Eskizofrenia", Eskorbuto (del disco Eskizofrenia)

Desconfío

Me da la impresión de que aquellos que viven gritando a viva voz todo el tiempo lo felices que son y lo grandiosas que son su vidas y lo exitosos y triunfadores que son, en realidad, lo hacen para ocultar lo miserables y vacíos que son en realidad. Como dijo Richard Hell:

"Prefiero escuchar la cantinela de los que se odian y lo dicen a escuchar la Marsellesa de los otros"

A la una de la madrugada

¡Solo por fin! Ya no se oye más que el rodar de algunos coches rezagados y derrengados. Por unas horas hemos de poseer el silencio, si no el reposo. ¡Por fin desapareció la tiranía del rostro humano, y ya sólo por mí sufriré!
¡Por fin! Ya se me consiente descansar en un baño de tinieblas. Lo primero, doble vuelta al cerrojo. Me parece que esta vuelta de llave ha de aumentar mi soledad y fortalecer las barricadas que me separan actualmente del mundo.
¡Vida horrible! ¡Ciudad horrible! Recapitulemos el día: ver a varios hombres de letras, uno de los cuales me preguntó si se puede ir a Rusia por vía de tierra -sin duda tomaba por isla a Rusia-; disputar generosamente con el director de una revista, que, a cada objeción, contestaba: «Este es el partido de los hombres honrados»; lo cual implica que los demás periódicos están redactados por bribones; saludar a unas veinte personas, quince de ellas desconocidas; repartir apretones de manos, en igual proporción, sin haber tomado la precaución de comprar unos guantes; subir, para matar el tiempo, durante un chaparrón, a casa de cierta corsetera, que me rogó que le dibujara un traje de Venustre; hacer la rosca al director de un teatro, para que, al despedirme, me diga: «Quizá lo acierte dirigiéndose a Z...; es, de todos mis autores, el más pesado, el más tonto y el más célebre; con él podría usted conseguir algo. Háblele, y allá veremos»; alabarme -¿por qué?- de varias acciones feas que jamás cometí y negar cobardemente algunas otras fechorías que llevó a cabo con gozo, delito de fanfarronería, crimen de respetos humanos; negar a un amigo cierto favor fácil y dar una recomendación por escrito a un tunante cabal. ¡Uf! ¿Se acabó?
Descontento de todos, descontento de mí, quisiera rescatarme y cobrar un poco de orgullo en el silencio y en la soledad de la noche. Almas de los que amé, almas de los que canté, fortalecedme, sostenedme, alejad de mí la mentira y los vahos corruptores del mundo; y vos, Señor, Dios mío, concededme la gracia de producir algunos versos buenos, que a mí mismo me prueben que no soy el último de los hombres, que no soy inferior a los que desprecio.

A la una de la madrugada, Charles Baudelaire (de Pequeños poemas en prosa)

Psicomagia

"Yo he visto gente que durante veinte años ha ido al psicoanalista y sigue con la misma neurosis, los mismos problemas: entonces me dije que es necesario proponer actos para que la gente actúe; si no hace actos en su vida, la vida no cambia, y tienen que ser actos que no correspondan a lo que la persona hace todos los días. Tiene que ir a sitios adonde nunca ha ido, vestirse como nunca lo ha hecho, hablar lo que nunca ha hablado, transformar sus acciones cotidianas; sólo entonces se cura"

Alejandro Jodorowsky

Notas sobre la peste

Peste, s. (del latín pestis, plaga, peste; de donde pestilente, pestífero; la misma raíz que perdo, destruir [PERDICION].) Una plaga, pestilencia o enfermedad epidémica y mortífera; toda cosa nociva, maligna o destructiva; persona destructiva y maligna.

la peste es, en cierto modo, un ser muy superior a nosotros: sabe dónde encontrarnos y cómo... normalmente en el baño o en plena relación sexual, o dormidos. Hace muy bien también lo de cazarte en el cagadero a media cagada. si ella está a la puerta, puedes gritar: «¡por Dios, espera un momento, no fastidies, ahora mismo salgo!». pero el sonido de una dolorida voz humana no hace más que alentar a la peste: su llamada, su campanilleo, se hace más animado. la peste suele llamar y campanillear. has de dejarla entrar. y cuando se va (al fin), estás enfermo una semana. la peste no sólo te mea el alma... hace también magníficamente lo de dejarte su agua amarillenta en la tapa del water. deja apenas lo suficiente para que se vea; no sabes que está allí hasta que te sientas y es demasiado tarde.
a diferencia de ti, la peste tiene tiempo de sobra para fastidiarte. y todas sus ideas son contrarias a las tuyas, pero ella nunca lo sabe porque habla constantemente y aun cuando aproveches una oportunidad para discrepar, la peste no oye. la peste jamás oye tu voz, en realidad. sólo es para ella una vaga zona de ruptura, después prosigue su diálogo. y mientras la peste prosigue, te preguntas cómo es que siempre consigue meter sus sucios morros en tu alma. la peste tiene también muy clara conciencia de tus horas de sueño y te telefoneará una y otra vez cuando duermes y su primera pregunta será: «¿te desperté?». o irá a tu casa y estarán todas las persianas echadas, pero ella llamará y llamará salvaje, orgiásticamente. si no contestas, gritará: «¡sé que estás ahí! ¡he visto el coche fuera!».
esos destructores, aunque no tienen la menor idea de tu forma de pensar, perciben que les detestas, pero por otra parte esto no hace más que estimularles. comprenden también que eres un determinado tipo de persona: es decir, ante la disyuntiva de herir o ser herido, aceptarás lo último, y las pestes corren detrás de los mejores filetes de humanidad. saben dónde está la buena carne.
la peste siempre desborda vulgares y secas chorradas que considera sabiduría propia. algunas de sus observaciones favoritas son:

- no es cierto eso de TODOS malos. dices que todos los policías son malos. pues bien, no lo son. he conocido algunos buenos. existe el policía bueno.
no te concede posibilidad de explicarle que cuando un hombre se pone ese uniforme, es el protector pagado de las cosas del tiempo presente. está aquí para procurar que las cosas sigan como están. si te gusta como están las cosas, entonces todos los polis son polis buenos. si no te gusta cómo están las cosas, entonces todos los polis son malos. sí existe lo de TODOS malos. pero la peste está impregnada de estas hueras filosofías caseras y no las abandonará. la peste, incapaz de pensar, se aferra a la gente... hosca y definitivamente y para siempre.
- no estamos informados de lo que pasa, no tenemos las soluciones auténticas. hemos de confiar en nuestros gobernantes.
ésta es tan jodidamente estúpida que no quiero ni comentarla. en realidad, bien pensado, no enumeraré más comentarios de la peste porque empiezo ya a ponerme malo.
en fin. pues bien, esta peste no necesita ser una persona que te conozca por el nombre o la dirección. la peste está en todas partes, siempre, dispuesta a lanzar su apestoso y envenenado rayo mortífero sobre ti. recuerdo una época concreta en la que tuve suerte con los caballos. estaba en Del Mar con coche nuevo. todas las noches después de las carreras elegía un motel nuevo, y después de una ducha y de cambiar de ropa, me metía en el coche y recorría la costa y buscaba un sitio bueno para comer. por un sitio bueno quiero decir un lugar en el que haya poca gente y den buena comida. parece una contradicción. quiero decir, si la comida es buena, habrá mucha gente. pero como muchas aparentes verdades, ésta no lo es necesariamente, a veces la gente va en manadas a sitios donde dan absoluta basura. así que todas las noches hacía el peregrinaje buscando un sitio en que diesen bien de comer y que no estuviese lleno de chiflados. me llevaba tiempo. una noche tardé hora y media en localizar un sitio. aparqué el coche y entré. pedí una tajada de carne a la neoyorquina, patatas fritas, etc., y allí me quedé sentado tomando café y esperando que llegara mi comida. el comedor estaba vacío; la noche era maravillosa. luego, justo cuando llegó mi filete a la neoyorquina, se abrió la puerta y allá entró la peste. por supuesto, te lo suponías. había treinta y dos taburetes allí, pero TUVO QUE coger el que estaba a mi lado y empezar a charlar con la camarera mientras comía su donut. era un auténtico imbécil. el diálogo rasgaba las tripas. apestosas y necias memeces, el hedor de su alma bailoteaba en el aire destrozándolo todo. me metía justo suficiente codo en la bandeja. la peste hace muy bien lo de meter justo suficiente codo en la bandeja. tragué el filete Nueva York y luego salí y me emborraché tanto que perdí las tres primeras carreras del día siguiente.
la peste está en todo lugar en que trabajes, en todos los sitios en los que estás empleado. yo soy carne de peste. una vez trabajé en un sitio en que había uno que llevaba quince años sin hablar con nadie. cuando yo llevaba dos días allí, me soltó un rollo de más de media hora. estaba completamente loco. una frase era sobre un tema y la otra sobre otro sin relación alguna. lo que me parece muy bien, si no fuera que lo que decía era material rancio muerto soso y apestoso. le conservaban en su puesto porque era un buen obrero. «un buen trabajo por un buen jornal». hay por lo menos un loco en cada lugar de trabajo, una peste, y siempre me eligen a mí. «les gustas a todos los locos», es una frase que he oído en trabajo tras trabajo. no es alentadora. quizás las cosas mejoraran si todos comprendiéramos que quizás hayamos sido pestes para alguien una u otra vez, aunque no lo supiéramos. mierda, que horrible pensamiento, pero es muy probable que sea cierto y quizás nos ayude a soportar la peste. no hay, en realidad, un tipo cien por cien. todos poseemos locuras y taras diversas de las que nosotros no somos conscientes pero sí todos los demás. ¿cómo íbamos a quedarnos si no quietos en el corral? sin embargo, debemos admirar al hombre que toma medidas contra la peste. frente a la acción directa, la peste tiembla y pronto se aferra a otro sitio. conozco a un hombre, una especie de poeta-intelectual, del tipo animoso y lleno de vida, que tiene un gran letrero colgado en la puerta de casa. no lo recuerdo exactamente pero más o menos dice así (y lo dice en una maravillosa letra de molde):
a quien pueda interesar: telefonéame, por favor, para concertar una cita cuando quieras verme. no contestaré llamadas que no espere. necesito tiempo para mi trabafo. no permitiré que asesines mi trabafo. comprende, por favor, que lo que me mantiene vivo me hará más agradable contigo y para ti cuando por fin nos veamos en condiciones de tranquilidad y calma.
admiré aquel letrero. no lo consideré algo presuntuoso o una sobrevaloración egoísta. era un buen hombre en el buen sentido y tenía el valor y carácter necesarios para afirmar sus derechos naturales. vi el cartel por primera vez por casualidad, y después de mirarlo y de oírle a él dentro, volví a mi coche y me largué. el principio de la comprensión es el principio de todo y hora es de que algunos de nosotros empecemos. por ejemplo, nada tengo contra los love-ins siempre que NO SE ME OBLIGUE A ASISTIR. ni siquiera estoy contra el amor, pero hablábamos de la peste, ¿no es cierto?
incluso yo, que soy carne de peste selecta, incluso yo me enfrenté una vez a una peste. andaba, por entonces, trabajando doce horas de noche, Dios me perdone y Dios perdone a Dios, pero, aun así, aquella apestosísima peste no podía evitar telefonearme todas las mañanas hacia las nueve. me acostaba sobre las siete y media y, tras un par de botellas de cerveza, solía arreglármelas para dormir un poco. lo tenía todo minuciosamente cronometrado. y él me hacía siempre la misma vieja y vulgar jugada. sólo quería saber que me había despertado y oír mi voz destemplada contestarle. él tosía, maullaba, carraspeaba, escupía. «escucha», le dije por fin, «¿por qué demonios me despiertas siempre a las nueve? sabes que trabajo toda la noche. ¡tengo un turno de doce horas! ¿por qué diablos insistes en despertarme a las nueve? »
-creí -dijo- que pensabas ir a las carreras. quería cogerte antes de que salieras para el hipódromo.
-e scucha -dije-, la primera apuesta es a la una y cuarenta y cinco, además ¿cómo diablos piensas que voy a apostar en las carreras trabajando doce horas de noche? ¿cómo demonios crees que puedo trabajar tanto? tengo que dormir, cagar, bañarme, comer, joder, comprar cordones nuevos para los zapatos. toda esa mierda. ¿es que no tienes sentido de la realidad? ¿no te das cuenta de que cuando llego del trabajo me han estrujado totalmente? ¿no te das cuenta de que no queda nada? no podría llegar siquiera al hipódromo. no tengo fuerzas ni para rascarme el culo. ¿por qué diablos sigues telefoneándome a las nueve todas las mañanas?
su voz tembló de emoción como se dice...
- quería cogerte antes de que te fueras al hipódromo.
era inútil. colgué el aparato. luego, cogí una caja grande de cartón. y cogí el teléfono y lo metí en el fondo de aquella caja grande de cartón. y rellené la maldita caja sólidamente con trapos. lo hacía todas las mañanas cuando llegaba y sacaba el teléfono cuando me despertaba. así maté a la peste. vino a verme un día.
- ¿cómo es que ya no contestas al teléfono? -me preguntó. -meto el teléfono en una caja de trapos cuando llego a casa. -¿pero no te das cuenta de que al meter el teléfono en una caja de trapos, simbólicamente estás metiéndome a mí en una caja de trapos?
le miré y dije, muy lenta y calmosamente:
- sí me doy cuenta.
nuestra relación nunca volvió a ser igual a partir de entonces. un amigo mío, un hombre mayor que yo, pero lleno de vida y no artista (gracias a Dios) me dijo: «McClintock me telefonea tres veces al día. ¿aún te llama a ti?
- no, ya no.
todos se ríen de los McClintocks, pero los McClintocks no se dan cuenta nunca de que son los McClintocks. es muy fácil distinguir a un McClintock: llevan todos una libretita de tapas negras llena de números de teléfono. si tienes teléfono, cuidado. la peste se apoderará de tu teléfono, asegurándote primero que no es conferencia (lo es) y luego empezará a descargar su interminable y venenosa perorata en el oído del desdichado oyente, esos tipos peste-McClintock son capaces de hablar horas, y aunque intentes no escuchar es imposible no hacerlo y sientes una especie de melancólica simpatía por el pobre individuo que está al otro agónico extremo del hilo.
quizás algún día se construya, reconstruya, el mundo, de modo que la peste, en virtud de la generosidad de sistemas claros y vida decente no sea ya la peste. existe la teoría de que crean la peste cosas que no deberían existir. mal gobierno, atmósfera viciada, relaciones sexuales jodidas, una madre con un brazo de madera, etc. nunca sabremos si llegará o no la sociedad utópica. pero de momento aún tenemos esas áreas jodidas de humanidad con las que hay que tratar: las hordas del hambre, los negros los blancos y los rojos, las bombas que duermen, los love-ins, los hippies, los no tan hippies, Johnson, las cucarachas de Albuquerque, la mala cerveza, la blenorragia, los editoriales apestosos, esto y lo otro y lo de más allá, y la Peste. la peste aún está aquí. yo vivo hoy, no mañana. mi utopía significa menos peste AHORA. y estoy seguro de que me gustaría oír tu historia. estoy seguro de que cada uno de nosotros soporta uno o dos McClintocks. puede que me hicieses reír con tus historias sobre el McClintockpeste. ¡¡¡¡Dios, lo que me recuerda!!!! ¡QUE NUNCA HE OIDO REIRSE A UN MCCLINTOCK!
piénsalo.
piensa en todas las pestes que hayas conocido y pregúntate si se han reído alguna vez. ¿se han reído?
Dios mío, y ahora que lo pienso, no es que yo me ría gran cosa. no puedo reírme más que cuando estoy solo. ¿habré estado escribiendo sobre mí mismo? una peste apestada por pestes. piénsalo. toda una colonia de pestes retorciéndose y clavando colmillo y 69-ando. ¿¿69-ando?? encendamos un chester y olvidemos el asunto. hasta mañana. mañana te veo. metido en una caja de trapos y lindas tetitas de cobra.
hola. ¿no te desperté, verdad? no creo.


Notas sobre la peste, Charles Bukowski. Extraído de "La máquina de follar".

Manchas

Desde muy chica tengo una manía (una de las tantas): encontrar formas allí donde los demás ven sólo manchas.
Me la pasaba horas mirando manchas en silencio, por lo cual, a la vista de los adultos, yo era una nena muy pensativa, "demasiado tranquila".
No solo encontraba formas en las manchas, sino que además tenía tanto "exceso de imaginación" que me las ingeniaba para jugar con cualquier objeto: fósforos, botellas, piedras, botones... me encantaban los botones de colores. También contemplaba revistas (ya que todavía no sabía leer y escribir) y recortaba dibujitos que se transformaban en nuevos partícipes de mis juegos. No sólo de revistas, sino de cualquier envoltorio que tuviera un dibujo que me gustara: del plástico del detergente, el de las salchichas, el del dulce de leche; el cartón del arroz, de la caja de leche en polvo, del dentrífico...
Pero el tema de las manchas era un asunto muy especial, por que abundaban por todas partes, pero no las podía manipular. Estaban petrificadas en las paredes, en la madera de los muebles, en los troncos de los árboles... Sólo podía contemplarlas y conformarme con imaginar. Ellas eran muy poderosas pero, ¿Cómo llegaron hasta ahí?
Yo imaginaba que eran espectros, fantasmas, espíritus antiguos que quedaron atrapados sin movimiento. Sobre todo aquellas manchas en el techo de madera que parecían caras gritando. A veces me daban miedo. Y el hecho de no poder hacerlas cambiar de estado hacía que fueran aún más inquietantes.
Un asunto muy típico relacionado es buscar formas a las nubes. Mucha gente lo hace. Pero las nubes cambian de forma constantemente, tienen vida propia. Mutan constantemente. No parecen ser seres definidos, sino muchos.
Las manchas de humedad también son mutantes. Tardan en definirse, son lentas y pacientes. Un día son pequeñas, pero crecen, se definen, y ya no caben dudas: se transforman en lo que siempre fueron pero que antes no dejaban vislumbrar.
Todavía tengo esa manía, tal vez menos obsesiva, pero sigue ahí. Mi habitación esta llena de manchas de humedad. Mi viejo volvió a pintar toda la casa otra vez. Menos mi habitación. Es que no quiero deshacerme de todas esas criaturas compañeras...
Puede que algún día pinte mi habitación, pero ellas seguirán ahí. Sé que las manchas de humedad son insistentes, resisten, vuelven a aparecer, son fuertes. Siempre renacen.
Aún así, por las dudas, les he tomado unas lindas fotografías.



De arriba a abajo: Pacman malo (o en su defecto una calavera), Jabalí, y mi favorito: el chinito.

PD: también hay manchas que detesto: las que no tienen vida. Sobre todo las de los test de los psicólogos.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
esta muerte que nos acompaña
de la mañana a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo. Tus ojos
serán una palabra vana,
un grito acallado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando te inclinas sola ante el espejo.
Oh querida esperanza
también nosotros aquel día
sabremos que eres la vida y eres la nada!

La muerte tiene una mirada para todos.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
será como abandonar un vicio,
como ver que emerge de nuevo
un rostro muerto en el espejo,
como escuchar un labio cerrado.
Descenderemos, mudos, al abismo.


"Vendrá la muerte y tendrá tus ojos", Cesar Pavese

Femme Fatale

Cuenta la leyenda que la femme fatale ha desaparecido. Dicen por ahí que la ha matado la belleza siliconada de quirófano y photoshop, el exhibicionismo descarnado y la publicidad de nuestra época.
Puede que ya no fume cigarrillos largos con boquilla de oro, ni que la veamos bambolearse envuelta en gasas y sedas mientras baja lentamente unas infinitas escalinatas de mármol.
Pero aún hay quienes dicen que sigue destrozando los corazones de los hombres que caen en las redes de sus turbulentas pasiones.
La femme fatale, extraña melange de amor y muerte, de pasión e indiferencia, de misterio y sexualidad.
Jamás pide perdón. Es algo sádica, no le importa tu sufrimiento. Externamente es fría como el hielo. Internamente, fuego fatuo.
Se le adivina un pasado doloroso, tormentoso, agitado. Pero todo aquello es incierto. Ella es puro misterio, jamás hablará de su pasado, no demasiado. Ella solo representa el presente, y llevará a sus incontables amores a un inevitable destino: la fatalidad (fatal proviene del latín fatum, "destino").
Toda mujer tiene algo de fatal. Pero aquellas reinas, expertas en fatalidad, siguen dando vueltas por el mundo. ¿O acaso nunca te arrancaron el corazón sin compasión?

Bienvenido 2009

Un nuevo año puede significar muchas cosas para una persona, o tal vez nada. Para mí un nuevo año es una nueva oportunidad de empezar.
Más allá de los calendarios, nuestro planeta ha empezado a dar una nueva vuelta. Ha vuelto a su punto de retorno para emprender otra nueva aventura. Así mismo, cada nuevo día es una nueva oportunidad que nos da el universo. Cada nuevo despertar es una nueva vuelta a la vida después de todas esas pequeñas muertes que tenemos al dormir. Aunque a veces sea al revés.
El fin de un año y el comienzo de otro es un momento en que la gente suele replantearse cosas: hacer balances y ponerse metas, o simplemente olvidar y empezar, o quizá sentir que nada ha cambiado y nada nunca va a cambiar.
Este comienzo de año no me encuentra melancólica, como me ha pasado otros años. No quiero volver atrás. Lo que sí, esta noche me sorprendió con una gran incertidumbre, me sentí muy perdida. Me había acostado ya, hace más de una hora, y con la luz apagada y la persona que amo durmiendo al lado mío me pregunté: ¿y ahora, qué? Gran incertidumbre. No pude parar de pensar. Sentí ganas de escribir. Usualmente escribo en mis cuadernos estas cosas, o en cualquier papel a mano, pero no quería despertar a mi novio. Así que prendí la pc, y ahora, solo con la luz de la pantalla, estoy acá, escribiendo, todo muy urgente y necesario, sin coherencia, sin "estilo". No me importa. Ante todo, escribir para mí es vital. Es el instrumento que impidió que cayera en la locura o el suicidio en momentos mucho, pero mucho peores que estos. Y por eso le estoy eternamente agradecida.
Ahora estoy bien, estoy sana y cuerda y resistiendo, aún de pie. Pero hay muchas cosas en mi vida no resueltas, cosas importantes. Y cada vez el tiempo pasa y se hace peor. Ese maldito invento, el tiempo.
Me dan ganas de gritarle al mundo que sólo necesito un poco de suerte, un golpe de suerte para no caer. No quiero caer.
Este año confío en que llegará esa suerte, o como quiera que se llame esa magia que el mundo racional jamás podrá explicar. Este año es una nueva oportunidad. MI oportunidad. Quiero dar la vuelta a la par del planeta tierra, quiero ser su compañera, quiero llevarme bien con él. Quiero que ésta sea MI vuelta.

Les deseo a todos los que puedan llegar a leer esto un feliz año y una feliz vida, adelante con todo lo que se propongan. La vida es una sola y el tiempo puede ser despiadado, pero siempre puede darnos una nueva oportunidad.